Последние семнадцать лет я ненавижу начало марта. Примерно на неделю я теряюсь в себе. В слишком сильных и недоступных осознанию эмоциях. В это же время я теряю слова. Как бы сильно не хотела - не могу творить. Не способна выразить ни одну мысль, что дрожит и дергает где-то в мыслях. Кажется, что внутри слишком много неоформленного ВСЕГО. Оно бьется, рвется, дергается, но не может сформироваться, не может исчезнуть.
И это слишком. Каждый раз.